В наш век философов речистых,
Фальшивых, на руку не чистых,
С трибун доносятся слова,
В них мысль есть едва-едва…
Зато идет толпа за ними,
Вождями новыми своими,
И одурачены речами
Не знают, что творят и сами…
Они вам истину откроют,
Велосипед изобретут,
И древнюю как мир идею,
Вмиг как свою преподнесут.
И вопль смысла одинокий
Потонет в хоре голосов,
Суждений дивно-однобоких
Похвал и лести сладких слов…
В наш век не мало стихоплетов,
Слова рифмующих чуть-чуть,
В «твореньях» этих стерта суть,
И нет совсем души полета…
Зато и думать не придется…
Рассудок слишком загружать,
На то ведь рифма и плетется –
От размышлений отдыхать…
И глас пиита одинокой
Не достигает толп ушей,
И с филологией высокой
Он прогнан со трибун взашей…
И проза ныне – уж не блещет
Сюжетами и красотой,
Мясо… кровища так и хлещет,
И с неприкрытой наготой
Бросаются в постель красотки,
И мускулисты мужики,
Тупы, яко пивные пробки,
И записные пошляки...
И гения негромкий голос
Умолкнет в шуме попсовОм…
Но минет век… Как ни печально,
Вновь все решает – большинство.
(Лорка не пиит, но тоже...)